No es que sea yo tipo habituado a leer sobre música -a pesar de que sea una de mis grandes aficiones- porque si tienes tiempo para escucharla, es poco común que tengas tiempo para leerla, y además los rockeros, poperos, blueseros y demás gentuza me han parecido siempre bastante poco interesantes más allá de sus discos. Pero, querido Biedma, ocurre también que este fulano impresentable, Tom Waits, es individuo que siempre me ha llamado la atención por no parecerse a nada, ni a nadie, ni importarle ser un bicho raro, ni tener nada que ver con sus fans, ni ser la típica estrellita, ni vender su música a lo facilón, ni tener ganas de comerciar con su vida y obra. Por ser auténtico y genuino, en estado puro y es lo que hay. Por eso.
Así que cuando alguien que me quiere me regaló esta biografía -no oficial como es lógico en alguien que ha hecho de su vida privada un castillo inexpugnable- de Waits, me dispuse a leerla con cierta emoción atávica e incomprensible que, querido Biedma, se ha visto bien recompensada.
Un libro para la gente a la que nos gusta Tom Waits, y para aquellos a los que no. Los primeros tenemos grandes dosis de desclasamiento, aculturación y asocialidad pasados por güisqui y ahumados en miles de cigarrillos. La vida de un tipo que ha sido rockstar my a su pesar, incluso contra su propio deseo, a pesar de su música. Los segundos comprenderán cuan vacías, torpes y cutres son esas estrellitas zafias a las que adoran. Humanos, demasiado humanos.
La coz cantante. Hasta el título es fiel al fondo del biografiado.
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