Navidad

Desde el asilo de escritores psicóticos

queremos haceros llegar

nuestros más dulces y afilados

deseos para estas fiestas.

El concesionario

Querido Francis, mi amigo, el gran escritor Norberto Luis Romero me felicita las fiestas con un espléndido relato que quiero compartir con todos.


EL CONCESIONARIO

Herr Rüdiger , con el motor en marcha, esperaba la luz verde. En la radio, el concierto para flauta nº 1 del grandioso Mozart parecía envolverlo aislándolo del resto del tráfico. A cualquiera se le iban los ojos detrás, como una gema despertaba la codicia o la envidia de todos, el descapotable rojo tapizado de cuero de búfalo, con salpicadero de auténtica caoba, llantas cromadas. No había otro semejante en toda la ciudad. El semáforo le dio paso y a un mínimo toque el coche obedeció y se puso a la cabeza. Iba rumbo al trabajo por la avenida principal que divide en dos esa ciudad de la Baja Sajonia. La brisa de la montaña le daba en la cara, fresca, olorosa a pinares, y él por el retrovisor impecable imaginaba los gestos llenos de desprecio o envidia de quienes lo seguían a distancia. Pero ninguno en aquella ciudad podía competir con su lujosa máquina: era demasiado costosa. Él se la había ganado con el sudor de su frente, con su astucia, día tras día en la concesionaria. Herr Rüdiger era el vendedor número uno.
Aquellos pobres diablos envidiosos, cautivados, lo seguían con sus humildes coches, pequeños, grises, que el mismo les había vendido. Al cabo de un centenar de metros, los coches que iban detrás eran numerosos No evitaba disimular una sonrisa de superioridad, él era como la miel a las abejas.
Pisó el acelerador a fondo y el resto lo imitó con tal de no perderlo de vista, por no dejar de tener cerca semejante belleza, pero no lograron suficiente velocidad para mantener la distancia y debieron conformarse con apreciarlo de lejos, brillando como un gigantesco rubí desplazándose bajo el sol.
Atravesó la ciudad seguido por la multitud de coches enfervorizados que pisaban el acelerador al límite. Y así continuaron, como en una carrera enloquecida, dejaron la ciudad atrás hasta llegar al caudaloso río, donde el hombre frenó impecablemente a escasos centímetros del borde. Los coches que venían detrás no lo hicieron, siguieron enceguecidos por la belleza del noble modelo deportivo, y se precipitaron al vacío uno tras otro. El concesionario observó complacido cómo desaparecían engullidos por las aguas turbulentas. En ese momento, la voz afable de la locutora en la emisora local anunciaba que eran exactamente las nueve de la mañana en Hamelín y el sol lucía esplendoroso.

Norberto Luis Romero

Wikileches... Leches

Una pregunta (permitidme): ¿De verdad necesitáis que este friki de la foto os corrobore lo que ya sabéis?

A ver... España -como el resto de Occidente- está meridianamente vendida a los intereses de los Estados Unidos. El embajador estadounidense se pasea por La Moncloa como Pedro por su casa... Todo quisque está más que enmerdado en los vuelos secretos de la CIA... Berlusconi es un fascistón machista y chorizo...  En Rusia mandan los gerifaltes del petroleo y sus secuaces... En Irak no había armas de destrucción masiva... ¿Pero alguno sois tan lerdo como para necesitar que os lo digan? ¿Y estos son los grandes secretos que se cuecen en el horno de la política internacional? ¿Por estas tonterías que sabe hasta el retrasadodel pueblo se tira la gente de los pelos? ¿Para ocultar esto que no se le oculta a nadie nos gastamos los contribuyentes la pasta gansa que nos cuestan los servicios secretos?

¿Para que en última instancia el bedel del Pentagono le pase a este de la foto miles de documentos oficiales como el que choricea folios en el almacén de la oficina? ¿A esto vamos a reducirlo todo? ¿Y ya está? ¿Os vale?¿Y dormís tranquilos?

No jodamos...

¿Y van a encarcelar a este menda por decir lo que se dice todos los días en todas partes? Porque esto que ha "difundido" el Assange ya lo dice desde hace meses el tío que me pone el café por las mañanas. Igual es que Alvaro, el pobre, es un terrible terrorista internacional encubierto bajo la modesta tapadera de un camarero universitario.

En serio, queridos, no jodamos...

No creo. No me lo trago. Perdonadme, pero es que no me lo trago. Aquí hay trampa. Porque ni estas cosas son secretos, ni este de la foto me parece tan listo y peligroso, ni puedo asumir que la estabilidad mundial peligre porque alguien nos diga que la reunión de las Azores era un club de getas manipuladores, cosa que sabe ya hasta el más confundido del barrio. O detras de esta simpleza manifiesta del "Wikileches"  y el consiguiente espectáculo mediático que nos ha montado la patética zarabanda periodística hay otra cosa (conspiranoicos del mundo a trabajar), o es que de verdad el mundo es tan cutre como siempre he creido... Es que la levedad del ser es una peste. Total.

Eso sí, ruido han montado. Mogollón.

Que no pare la música... Y bailad malditos.